Oración por A.W.

Señor, me agarraste en curva,
cuando la muerte duele en el cuerpo, cuando el "alma" (cuya existencia siempre he negado),
mi "alma", llora. Y este cuerpo que ha estado bebiendo.
Y esta "alma" y esta carne y este sentido auditivo
que escuchó que el amor es ciego,
te implora... ,no por si misma sino por otra "alma", el "alma" in situ,
que habita en el internet, en youtube, en cd´s, en discos duros, en reproductores
mp3, en mi memoria -basura-, en la perra fábrica discográfica,
en las paredes del Porchester Hall en London,
etc. etc.

Contrátala y búscale un buen manager, allí lejos de este terrible infierno que es la tierra.
Pero por favor que no se quede habitando en todos estos puercos lugares antes mencionados...
Aunque pese más de un millón de teras...
Que la deseada inrehabilitación sea un hecho,
junto con la codependencia volátil y no volátil y por último regale el mes de octubre y ponle su nombre.

Concluiré con esa palabra que repudio,
en medio de las infidelidades,
pero espero que escuches mi voz negra, y no me niegues que no escuchaste
la de ella. Y sino, toma mi oración ponla en un blog de mala muerte,
y que el copyright me carcoma hasta los huesos.

Amén

Sueños anarcoindividualistas...

Ni vos podés entender la anarquía de mi sueños locos.
Sueños egoístas,
en contra de un dios reaccionario...(Que miserable)


Si, malditos ateístas, los re-maldigo.
Son irreverentes y perversos,
son ustedes sus propios dioses.

Y yo... Por cuanto tiempo seré un dios desdichado?
Tan solo...
Tan involucionado...

Tal vez, sueños anarquistas,
solo pasé de moda,
así como ustedes pasarán de moda un día.

Y se inclinarán ante otro,
mañana, tal vez,
como a ella.

Pero yo, jamás lo haré.
Me fundamento en el estado,
en la sociedad(soledad) de mis mierdosos pensamientos.

Fudamentalismo próspero,
tan feliz y al mismo tiempo tan desdichado.

Tal vez, sueños anarquistas,
se merecen mejores versos
que los que en un ridículo intento les he dado.

Por ser tan honestos,
libertarios, idealistas, jóvenes, ilustres
y sobre todo lo demás, jodidamente perversos.

Entrevista I

La encontré en el mercado, iba con una blusa blanca, unos jeans, zapatos negros y el pelo agarrado. Llevaba de la mano a un niño con la cabeza rasurada, había dejado a los demás sobre la avenida cuidando carros, me atendió con cierta dureza al principio, se paró un momento, tuve que sujetarla del brazo. Mi compañero le tomó una fotografía, le pregunté amablemente si podía responder mis preguntas, quiso huir. Pero la fastidie tanto que me concedió la entrevista. Entonces empecé.

Quién le hizo tantos hijos? (Me volteó la cara y quiso irse otra vez, entonces la amenacé : responda o la acuso de poner a trabajar a sus hijos) Que le importa, acaso están en su lomo pues... No pero, dígame quien es el papá de estos güiros. Ala puta, todos ustedes viene aquí a chingar, y solo para eso sirven, mejor chinguen a su madre. De quienes me habla? De ustedes, montón de buenos para nada, que escriben en periódicos que parecen de funeraria, porque no consiguen trabajo de otra cosa, ni siquiera de policías. Señora, respete mi trabajo porque es un trabajo honrado, si vengo yo acá no es para andarla "molestando" y por favor tenga más cuidado con su vocabulario, hago mi trabajo, y mi trabajo es hacerle saber a toda la gente respetable de quién dice usted que son estos cuatro niños que tiene. Mire, le voy a decir, el pastor indio ese, que dijo desde su búlpito o no se como se dice esa cosa...(Púlpito, le dije). Si esa cosa, donde se para, a decir cosas... que yo, había tenido un hijo del espíritu santo, sino cuatro, no es como fue. Mi marido, me hizo todos los hijos, como se los hicieron a esa virgen, es verdad, sin tocarme, no más para ponerme como quería. Nunca me acarició, ni me beso (empezó a llorar) y si al terminar de hacerme los cuatro hijos, ascendio, pero no a los cielos, fui clara al decírselo al pastorucho ese, se fue al norte, que haya tenía otra mujer, que si quería. Pero este indio del pastor me dijo que iba a pasar mi caso en su programa en la tele. Y desde allí no han dejado de chingar, ya los vecinos me quitaron el habla, todos esos católicos casi que me apedrean, y el pastor, como es rico, que le importa... (se detiene jadeando). Decidí no continuar, que chingamos nosotros los amarillistas.

Hoy (III)

Hoy, me llenaron de plomo que empieza con A y termina con r.

Me dejaron, lleno de ganas, en escritorios...

de astros que rebalsan mis órganos...

de blancura, de negrura, de indiura, de sexo...

de humo en los hígados...

valery...

de vino los oídos...

Que estupidez, que mierda...

Que mierda es estar hecho mierda...

Apática es la simpatía...

Cristiano es todo el pecado...

Católico es todo el latrocinio...

Mormón todo el café...

hmm, café...

negrura...

Y allá en el charco, hay un lugar, amor,

donde la m de mierda desaparece de tu nombre.

(en ese charco)

En ese charco que bebe blancura desde tus pies,

blancura, blancura,

no como la que beben narices de putas finas

y de diosas finas,

no, tu blancura es otra.

Dejame tomarme toda tu blancura, te lo ruego...

ojalá...

Ale, te conocí una mañana, en la parada de la camioneta 66, era un sábado vos ibas a trabajar, yo a ver a mi novia. Te vi e hice lo de siempre, simular ser original. Me acerqué a vos y te pregunté si querías un chicle. Vos me sonreíste y me dijiste que si. Me gustabas, ya te había visto varias veces, sabía donde vivías y había averiguado tu nombre, pero nunca te había hablado. Te dije -Como te llamás?- y me dijiste -Alejandra- y yo te dije, yo también me llamo así (fingí ser tonto e inocente, más bien fingí ser inocente, lo tonto no tengo que fingirlo), solo que en hombre. Sonreíste otra vez.  Entonces, llegó la camioneta y nos subimos, vos te sentaste, yo también, pero no juntos o sea en la misma fila, eso me pareció imprudente. Entonces le cedí mi asiento a una señora, pero lo que quería era pararme junto a vos. Lo hice, me preguntaste a donde iba, casi te miento. Pero te dije al final la verdad, si, yo, yo tenía novia e iba a verla, esperaba que no creyeras que te estaba metiendo casaca. De seguro vos tenías novio o novia, quien sabe. La cosa es que me gustabas. Entonces, se vació un poco la camioneta y me pude sentar junto a vos, hablamos del futuro, vos querías ser química farmacéutica y yo médico, entonces te dije -hay me visitas- bromeando. Vos no te reíste. Estuvimos hablando muladas un buen rato. Me contaste que estudiabas y trabajabas, yo había averiguado ya eso, hasta donde trabajabas. Sabía todo lo que podía de vos, y eso que no estaba obsesionado... Trabajabas cerca de mi colegio. Tal vez podría pasar a verte un día, salir o algo, que se yo? Luego me dije: Que imbécil, porque estoy pensando esto? yo tengo novia y ya está. Me despedí de vos y me fui. Fue hasta una noche en la que te encontré con tu novio cerca de la casa, vos ibas entrando con el a tu casa, pero no estaba tu hermana ni tu cuñado ni tu sobrinita, de seguro ibas a coger, me viste y dijiste hola y yo también dije hola. Presentí que te sentiste mal entonces solo me fui. Hay Ale ojalá estés usando condón...

Seremos mortales todos estos días...

Veo, desde mi sitio,
como una toronja se esconde detrás de unas montañas.
Y me despedaza no estar con vos,
para jugar con ella chibiri-cuarta.

Te esconderías conmigo,
porque ya casi será oscuro,
y me volveré invisible,
como un minero...

Y fumaré un cigarro,
y extrañaré tu voz sexual
inorcizando nuestro poema...

Seremos mortales todos estos días,
necios y celosos, solo porque sí.
Solo porque tal vez nos enamoramos,
porque tal vez no nos importa.

Y desgranaremos nuestra "carne" horas enteras,
pero nuestras miradas, por siempre...

Es que es totalmente obvio,
tengo el cerebro lleno de vos.
No sería extraño terminar con un tumor cerebral,
lleno de vos también...

Te amo sin esperanzas...
porque, Qué me queda?
Porque entramos en un sueño un día
y lo negamos casi todo.

Pero Quién negará a nuestras sombras denudas?
A los vestigios de nuestros huesos,
refundidos,
en la capa orgasmozoica?

Somos animales del trópico urbano,
mi boca y mi nariz humean.
Pero tú...
Tú sabés a lluvia de Mayo.

Sos lluvia blanca y castaña,
que toma la forma de mis manos,
que luego... A cada caricia...
mi piel absorbe.

Improbabilidades...

"Que importa que entre muros y cerrojos


de la luz del sol, la libertad me vedes,


si ven celeste claridad


si hay algo en mi que encadenar no puedes!"(Ismael Cerna) 

Y es cierto...
hay algo en mi inencadenable,
aunque sea inmoral.
Hablaré de perversiones,
de aberraciones...
Quién me hará sho?

No seré Ismael Cerna,
que se liberó cuando perdonó...(aunque es improbable)
Mi boca hablará lo imperdonable.
El círculo infernal de la lujuria,
acabará lleno de tertulias completas.
Las tertulias celestiales,
enviciadas en café y cigarros.

No seré Ismael Cerna...
No tendré razones para odiar.
Ni para amar.
En ese círculo Dantesco,
nos sentaremos a contar nuestras historias.
y ya...

Y ya... y que?

 "...ya ves que ni moverme  puedo

y aún puedo desafiar tu orgullo vano

a mi no logras infundirme miedo 

con tus iras imbéciles, tirano."

Tirano? Yo?
-si, vos, bestia apocalíptica-("Ala madre!")
bestia vomitiva.

No soy Ismael Cerna
No soy un poeta como él,
No soy de su talla,
ni de su estilo...
No seré nunca como el.
Pero, tal vez, si soy como el fue
y el fue como yo soy.(También improbable)

"Soy joven, fuerte soy 

y ni el suplicio ni la lucha esquivo 

me ha dado Dios un alma independiente,

pecho viril y pensamiento altivo."

Y entonces...Al final, casi todo resulta improbable.